bukowskiana #1

bukowskiana #1

(confesiones poéticas de un morboso )

estimado poeta y escritor contrincante, 

sin ganas de caer en la cursilería 

y mucho menos en el detestable 

oficio de detractor malicioso, trataré 

de ser claro y conciso. personajes 

como Mirón, Heminway y Bukowski 

solían resolver sus asuntos 

literarios de la manera 

en que los pistoleros, boxeadores 

o jugadores del futbol americano 

resuelven sus intrigas pasionales 

contra sus oponentes.  la verdad 

no me considero diestro con los puños,

mucho menos en el uso de las armas de fuego, 

que no me gustan por ser 

una ventaja para el portador 

ante el contrincante en la contienda. 

pero como Lutier y oponente escuálido, 

es mi deber advertir a los demás, 

mis conocimientos 

y experiencias en el manejo 

de herramientas punzocortantes, 

las que considero adecuadas 

para que una pelea sea limpia y sana, 

distante de ventajismos o alevosías.

fin del comunicado.

tarde de agosto

tarde de agosto. los recuerdos de mi pasado templan la tarde. el sol aparece y en sus enredos nos iremos a un viaje de Inframundo. ¡gira y se evapora! ¡gira y se evapora! hermosa luz hermana, traes paz.

danzaremos y ofrendaremos nuestro ser

oh, tarde hecha de remiendos de septiembre. tarde cercana y lejos vas.

un cuervo se apodera de tus vísceras y cercena mis pensamientos. esperaré a que el sol caiga por sí mismo. no esperaré a formar parte de su viscoso remolino de fuego. los cuervos se levantan al otro lado del lago.

hay mucha tinta para formular soles.

tarde de agosto, que tarde llegas,

a tus sombras abriré paso entre las luces de los faros.

tarde de agosto, que tarde te vas, los recuerdos de mi niñez se abren en mis ojos.

busco la hora en que mis manos puedan ofrecerles agua y atenderlas.

pero nada pasa.

el puente es angosto.

al final hay una escapatoria, pero dime:

¿quién quiere escapar? 

Mehr Liebe

Mehr Liebe

internado entre las sombras del Seepark

un vagabundo roído por los

escaparates mentales de la vida

lanza sus conjuras

maldiciones y eructos

a los transeúntes ensimismados

en sus afanes y pasiones cotidianas

“es hora de tirar el dinero a la basura,

yo ya lo hice”

grita estremecido el viejo olvidado

para muchos es sólo un vagabundo errado

fundido en el silencio que produce esta parte de la ciudad

pero es un maestro, un viejo gurú internado

entre los deshechos de un parque habitado

por deshechos

un encabronado más

que se queja de los patos del Seepark,

dice que no lo entienden

que ya les dijo que tienen que aprender a hablar

pero en este mustio parque

la vida avanza y se lleva todo a su paso:

la gente ensimismada en sus afanes pasan

las chicas corren, escuchan música y pasan

y nadie acepta la invitación de un vagabundo

perturbado por sus almas:

"es hora de tirar el dinero a la basura."

me gusta esa sensación...

me gusta esa sensación

de sentir

que el tiempo

no transcurre.

es como si se atorara

en sus decibeles

de colisión,

que no le permiten avanzar ni

trasladarse a otro punto.

y en medio quedo inmóvil

y respiro

y parece sólo un susurro

una sensación de

tiempo desquiciado en fractales

y echo un vistazo al reloj:

apenas pasaron diez segundos

pero vuelvo a sentir que transitamos,

todo se mueve, pero el reloj

es incapaz de registrar la

realidad que se suscita,

y a lo lejos hay bulla.

¿pasan desapercibidos

o no lo saben?

me enferma, me enferma ser el único

que percibe esa desesperante

lentitud de los segundos,

me enferma saber
que algo pasa afuera, algo externo

que hace que todo parezca

una pérdida de tiempo.

mas me gusta esa sensación,

la adrenalina que es el abstraerse

en un punto, enclave de vacíos

cristalizados.

y no quiero causar un alboroto

pero las personas temen responder

preguntas que parecen serias.

inconscientemente saben que el tema

les incumbe.

tampoco pueden negar

sentirse incómodos

cuando un desconocido

hace preguntas como:

¿sabes si la hora de este momento

es la misma que el reloj

registró ayer por la tarde

a esta misma hora?

¿verdad que se siente que el tiempo

no avanza?

se siente como si el universo

se diera cuenta que algo extraño ocurrirá

e intentara evitarlo.

no sé si los otros lo sepan.

estamos marcados. somos una estepa de tiempo.

un segundo de inanición del universo.

tan solo instantes.

No sé realmente cuántas vueltas más podrá dar mi corazón

No sé realmente cuántas vueltas más podrá dar mi corazón 

envuelto en llamas como está. Los lirios florecen dentro de

embestiduras mientras el pasto se seca ante mis ojos, y 

contemplo su devastación. Al otro lado del lago las muchachas 

tendidas al sol se entregan al calor del verano que culmina. 

Pero otros son los orgasmos. Busco tenderme dentro de 

un soliloquio, y que la marea de esta vida encienda tus ojos. 

Mas algo dentro de la noche se mueve. Sentí su equilibrio 

desahogarse entre la hierba. Nada ha pasado. El principio 

de este instante retarda su huida y las llagas de mis temores 

solo logran atemorizar a mis nervios ciegos que se la pasan 

esculcando la noche.

Mis chacras fallaron su encomienda

y algo me dice que no habrá desenlace.

Sumaré mi brío entumecido en mis piernas

a esa simulación del simulacro.

Esa es la manera más sencilla de desamarrarse.

Si acaso sientes que los veranos se quedan

ahí olvidados, si sientes que no vale la pena

venir a relajarte al espacio nudista,

embiste entonces la devastadora luna que acampa en el Seepark,

sepárate en un sueño astral.

La vida, no lo olvides, es sólo una tuerca.