23/11/15

Mehr Liebe

Mehr Liebe

internado entre las sombras del Seepark
un vagabundo roído por los
escaparates mentales de la vida
lanza sus conjuras
maldiciones y eructos
a los transeúntes ensimismados
en sus afanes y pasiones cotidianas

“es hora de tirar el dinero a la basura,
yo ya lo hice”
grita estremecido el viejo olvidado

para muchos es sólo un vagabundo errado
fundido en el silencio que produce esta parte de la ciudad
pero es un maestro, un viejo gurú internado
entre los deshechos de un parque habitado
por deshechos

un encabronado más
que se queja de los patos del Seepark,
dice que no lo entienden
que ya les dijo que tienen que aprender a hablar

pero en este mustio parque
la vida avanza y se lleva todo a su paso:

la gente ensimismada en sus afanes pasan
las chicas corren, escuchan música y pasan
y nadie acepta la invitación de un vagabundo
perturbado por sus almas:


"es hora de tirar el dinero a la basura."
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29/9/15

me gusta esa sensación...

me gusta esa sensación
de sentir
que el tiempo
no transcurre.
es como si se atorara
en sus decibeles
de colisión,
que no le permiten avanzar ni
trasladarse a otro punto.
y en medio quedo inmóvil
y respiro
y parece sólo un susurro
una sensación de
tiempo desquiciado en fractales
y echo un vistazo al reloj:
apenas pasaron diez segundos
pero vuelvo a sentir que transitamos,
todo se mueve, pero el reloj
es incapaz de registrar la
realidad que se suscita,
y a lo lejos hay bulla.
¿pasan desapercibidos
o no lo saben?
me enferma, me enferma ser el único
que percibe esa desesperante
lentitud de los segundos,
me enferma saber
que algo pasa afuera, algo externo
que hace que todo parezca
una pérdida de tiempo.

mas me gusta esa sensación,
la adrenalina que es el abstraerse
en un punto, enclave de vacíos
cristalizados.

y no quiero causar un alboroto
pero las personas temen responder
preguntas que parecen serias.
inconscientemente saben que el tema
les incumbe.
tampoco pueden negar
sentirse incómodos
cuando un desconocido
hace preguntas como:
¿sabes si la hora de este momento
es la misma que el reloj
registró ayer por la tarde
a esta misma hora?

¿verdad que se siente que el tiempo
no avanza?
se siente como si el universo
se diera cuenta que algo extraño ocurrirá
e intentara evitarlo.

no sé si los otros lo sepan.
estamos marcados. somos una estepa de tiempo.
un segundo de inanición del universo.

tan solo instantes.
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No sé realmente cuántas vueltas más podrá dar mi corazón

No sé realmente cuántas vueltas más podrá dar mi corazón 
envuelto en llamas como está. Los lirios florecen dentro de
embestiduras mientras el pasto se seca ante mis ojos, y 
contemplo su devastación. Al otro lado del lago las muchachas 
tendidas al sol se entregan al calor del verano que culmina. 
Pero otros son los orgasmos. Busco tenderme dentro de 
un soliloquio, y que la marea de esta vida encienda tus ojos. 
Mas algo dentro de la noche se mueve. Sentí su equilibrio 
desahogarse entre la hierba. Nada ha pasado. El principio 
de este instante retarda su huida y las llagas de mis temores 
solo logran atemorizar a mis nervios ciegos que se la pasan 
esculcando la noche.

Mis chacras fallaron su encomienda
y algo me dice que no habrá desenlace.
Sumaré mi brío entumecido en mis piernas
a esa simulación del simulacro.
Esa es la manera más sencilla de desamarrarse.
Si acaso sientes que los veranos se quedan
ahí olvidados, si sientes que no vale la pena
venir a relajarte al espacio nudista,
embiste entonces la devastadora luna que acampa en el Seepark,
sepárate en un sueño astral.


La vida, no lo olvides, es sólo una tuerca.



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24/9/15

mi espíritu es de opalina

mi espíritu es de opalina: simple y sencillo

podrías depurarlo con un lápiz
y arrancarle el miedo a besos
hasta que el sosiego tome su lugar de nuevo

bastaría con someter mi lengua trenzada a la tuya
para esparcir sustancias volátiles en tus manos
pues ni secaré tu rostro ni lo enjuagaré con lunas.

ven
ven todo lo que quieras, ven a apartar la aurora
trasquiladora de la noche, no quiero adormecer
para vigilar con lupas la masa hiperbólica
de otros ojos
la vida está compuesta de extractos de sueño
derivados de nuestra noche adhesiva

ven ven a graffitear
mi espíritu de opalina


©
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21/9/15

los poetas morimos

los poetas morimos…
"Ariles y más ariles,
ariles del trovador,

tanto le canto a la vida

y voy a morir de amor"

Balajú. Son jarocho tradicional.

 los poetas morimos
descascaramos injurias
amasamos nuestros ojos
y bifurcamos ancestros
poseídos por espíritus
subliminales

los poetas vertimos
incienso en nuestros costados
y anunciamos el alba
allanando nuestras oraciones
imprecadas de rabia

los poetas morimos
de sueños fulminados
de nutrias en estanques
e injuriamos con la laringe
cometas de relámpago

es hora de que los poetas
mueran
es hora de que los poetas
se detengan
que dejen de estrangular
la gloria
que dejemos de invadir
el cielo
y de recitar nuestras enfermas
injurias sobre la frente
de nuestras musas

sé de alguien que de amor muere.
preparemos su tumba
coloquemos pólvora
encima
y amortajemos sus labios
porque este mundo se asfixia
y retiene luz embestida
por la Palabra.

sé de un poeta que se muere
que respira lento y fúnebre
que intenta sostener la vida

pero pasan las nubes y pasan las vidas
y una a una las circula con los ojos
rellenos de coágulos poéticos

y sé de un poeta, que allanado por
mariposas que emprenden la vida
poseída por el viento, muere.

las banquetas están tomadas
y algo muerto en ellas se va

© 

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