tú no eres tu perfil de facebook

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tú no eres lo que te dicen

que compartas

tú no eres el like modesto

que cliqueas

/ no un emoticón

salte de ahí

afuera los pájaros reposan

y los perros del vecindario

no paran de ladrar

#todosestamosvivos

Cuento de terror (traducción al alemán)

Cuento de terror

Marco Antonio Hernández Valdés

Seit sie sich in einen Vampir verwandelt hat, sind all jenePoeten, die mit Blut schreiben, ihre liebsten Opfer.

Traducción al alemán por: Kathrin Gritsch

Cuento de terror

Cuento de terror

Marco Antonio Hernández Valdés

Y desde que ella se convirtió en vampiro hace de los escritores, que escriben con sangre, sus víctimas predilectas.

bukowskiana #1

bukowskiana #1

(confesiones poéticas de un morboso )

estimado poeta y escritor contrincante, 

sin ganas de caer en la cursilería 

y mucho menos en el detestable 

oficio de detractor malicioso, trataré 

de ser claro y conciso. personajes 

como Mirón, Heminway y Bukowski 

solían resolver sus asuntos 

literarios de la manera 

en que los pistoleros, boxeadores 

o jugadores del futbol americano 

resuelven sus intrigas pasionales 

contra sus oponentes.  la verdad 

no me considero diestro con los puños,

mucho menos en el uso de las armas de fuego, 

que no me gustan por ser 

una ventaja para el portador 

ante el contrincante en la contienda. 

pero como Lutier y oponente escuálido, 

es mi deber advertir a los demás, 

mis conocimientos 

y experiencias en el manejo 

de herramientas punzocortantes, 

las que considero adecuadas 

para que una pelea sea limpia y sana, 

distante de ventajismos o alevosías.

fin del comunicado.

tarde de agosto

tarde de agosto. los recuerdos de mi pasado templan la tarde. el sol aparece y en sus enredos nos iremos a un viaje de Inframundo. ¡gira y se evapora! ¡gira y se evapora! hermosa luz hermana, traes paz.

danzaremos y ofrendaremos nuestro ser

oh, tarde hecha de remiendos de septiembre. tarde cercana y lejos vas.

un cuervo se apodera de tus vísceras y cercena mis pensamientos. esperaré a que el sol caiga por sí mismo. no esperaré a formar parte de su viscoso remolino de fuego. los cuervos se levantan al otro lado del lago.

hay mucha tinta para formular soles.

tarde de agosto, que tarde llegas,

a tus sombras abriré paso entre las luces de los faros.

tarde de agosto, que tarde te vas, los recuerdos de mi niñez se abren en mis ojos.

busco la hora en que mis manos puedan ofrecerles agua y atenderlas.

pero nada pasa.

el puente es angosto.

al final hay una escapatoria, pero dime:

¿quién quiere escapar?