(poenáutica) dormido en mi sensasión - prólogo

dormido en mi sensasión

Marco Antonio Hernández Valdés

D. R. © dormido en mi sensación. 

Marco Antonio Hernández Valdés, 2005

Primera edición 2013

Publicación independiente

Tulum, Quintana Roo, México.

http://lospasosdeunforastero.blogspot.de/

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Un prólogo, salvo excepciones, como en todo, no sirve de gran cosa. No es necesario leerlo, finalmente es la interpretación de alguien sobre la obra de otra persona. Cuando, además, la obra que se prologa son poemas; la subjetividad, la interpretación tan individual, hace que lo que se diga, no tenga prácticamente importancia alguna. Entonces, continuar leyendo estas líneas es infructuoso, es innecesario, es ocioso. Mejor sería entrar de golpe a las palabras de Marco Antonio Hernández en esta aventura dentro de sí mismo. Así pues no es necesario que siga usted leyendo estas palabras, insisto, ahí están las de Marco. Sus palabras son sobre todo la confidencia honesta. Bien dice uno de los personajes de Gabriel García Márquez en "DEL AMOR Y OTROS DEMONIOS": "entre más honesta, mejor es la poesía". Y sí, en mi opinión, hay momentos en los que el hálito poético se muestra pleno en las palabras de Marco Antonio, esto sería suficiente para convencerle a usted de arribar ya, de lleno, a las palabras del autor. 

   "Nunca voltees la botella al revés, que la risa en el estanque puede desaparecer", algo hay de aires Carrolianos, de Alicia, del país de las maravillas. "Veo a la hora del ocaso una mano que se despide de nosotros. El mar se agita/ y amortaja a sus muertos/ en su tarea cotidiana/ de menguar lunas/ sobre sus azulejos "; y son las sombras, el tumbo de las olas, la mar salada y sus poetas los que vuelan entre las palabras de Marco Antonio. Momentos hay también de siglo viejo: "sueños que quedaron en el pasado, que se nublaron, y esos son del pasado / ¿y las sombras del silencio?, del silencio son. "Monta ya la aurora su caballo y se retira de los montes", y me acercan a Antonio Torres Heredia, a la larga Andalucía, al "camborio de dura crín", diría Lorca. 

   Suficiente para tomar ya los poemas de Marco y beberlos, reconocer sus sabores en los nuestros, su dolor en el nuestro, sus imágenes, su grito, su honestidad, su temor, su soledad en la nuestra; suficiente para dejar de leer estas líneas y abrazar las palabras de Marco, dejarse abrazar y abrasar por estos poemas, tan cercanos, tan sentidos, tan dormidos, tan latentes en nosotros. 

                                                 Octavio Limón, San Cristóbal, 

Chiapas, Diciembre de 2011

Oda de invierno

Oda de invierno

                                                1

así como el invierno cubre con escarcha flores, ríos, sedimentos,

golpea los días de una alfombra repleta de nieve y, además, no contento

con escarbar la brecha de los días, se aletarga y discrepa contra el sol, lo interrumpe

lo infiere, y no sin alas, sino que se adentra en el bosque y lo disipa,

así cubre con sus fauces los galopes de mis sueños rumbo a las puestas de un sol

de inanición que se refugia en lo lejano, a penas perceptible a la luz del ocaso

hemos sabido naufragar, y lo hemos hecho dentro de casas de campaña, arropados

casi con una compañía dispersa entre los bosques, 

hemos creado cantos y voces, y les hemos dado nombres a mitad de la noche,

ante la fogata de la eternidad, casi perpetua, de los pensamientos.

                                                        2

desfilan las aves de rapiña, no estaremos en una ciudad y no la inventaremos,

no latirá nombres esta tarde y ni siquiera se detendrá el crepúsculo ante este invierno

    cantos 

                     voces

                                    a la la a la la

                 y coros femeninos rondan la carne de la noche.

vamos de paso, solo de paso durante este invierno repleto de lobos carcomiendo

las veredas y los atajos; son lobos, son seres en la noche, no sé si perpetua.

                                                            3

ven aquí, ven a blindar con tu mensaje, a susurrar a mi oido, a escaldar la noche mala.

yo te abrazaré y te daré el cobijo en esta noche de ruinas, y no sé si escarbarán las aves

porque las escucho cerca. yo sé que tienes un nombre, un nombre escrito en la
                                                                                                                               frente

y de esas hélices de la nada, solo es lo que queda. 

¡vayamos! 

¿recuerdas la voz? 

solo, solo hay que seguirla

me he quedado a contemplar la luna

me he quedado a contemplar la luna

a ver si las estrellas se amotinan

para desentrañar la colisión

de sus moléculas de luz,

pero de nada sirvió.

continúo aquí, pedaleando estrofas,

tratando de desentrañar

los espacios derivados de galaxias

en donde ángeles se retuercen

como marionetas, explotan.

Oda de otoño

Hay tanta pretensión y obstinación
en esa gente que pretende salvar el mundo.
Hay mucho alarde y
egocentrismo
en sus caras,
que olvidé
cómo tornear
mi humildad.

Hay tanto odio para tapar tarjeas,
para engrasar el hambre,
declinar decisiones
y obstaculizar las medidas
que detonan lo miserable
de la luz.

Me veo avasallado
por nostalgias
que rondan
cada esquina
que ya no sé
en dónde debo
colgar mis cuadros,
colgar los cuellos
de un destino
pronto a perecer.

Hay tantas opciones
que ya no sé
delimitar
la reja de mis penas.
Olvidaba decirte que
ando penando, recuperando
los años que morí.
Mi obituario
se encuentra clausurado,
quizás porque la sangre
evapora todo. Todo lo
absorbe, lo derrota.

Oh calle céntrica, llena de gente,
eres un asco.

Denme la hora
denme un reloj.
La hora la elegiré
La hora no despertará.
Yo tampoco hasta que
los fantasmas que rondan
esta realidad
se percaten de su fantasía.
Se percaten de su pretensión.
Avísame cuando puedas
y retrasaré mi reloj.

Marcolm X

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