16/6/18

invertebrado


ya no quiero ser invertebrado. 
los bronquios se me secan 
y la apariencia no puede retroceder 
a su anterior estado de huesos.

las escamas me arden y sudo 
contornos de fuego, contornos de piel.

sabes que me queman las tormentas, 
que los vómitos de tus palabras 
me taladran como insomnios; 
pido que en medio de este acantilado 
me dejes hurgar adentro 
para desalentar a las moscas.

nadie me inyectará la anestesia.

ya no quiero ser invertebrado 
ni que la mutación se acelere 
ni que la fotosíntesis se complique
ya bastante tengo con este sueño.

la noción del alma quema mis vísceras, 
como si al saberlo doliera más 
que resentir la hambruna.

hubo una vez que pude 
determinar mis oportunidades, 
caminaba largas horas 
sin dirección alguna.

me perdí y jamás 
hallé de nuevo el camino.

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