Pregón

Pregón

  

                                           I

vi a los mejores repentistas y jaraneros de mi generación

seducidos por el canto matinal de Santiago Tuxtla

seducidos por el crisol nocturno de una luna

estacionada en las nebulosas radiaciones de las flores en Xalapa

dialécticas absorbencias que la menguada constelación de centuriones

confederó tras su subordinada borrachera

locos abandonados a la locura de arrastrarse

en las crípticas calles para pedir limosna

y comprarse una botella de caña

en Mahuixtlán

oh, ahogados en sus dolorosos lomos trajinados

meados y adormecidos listos para materializar notas

indagadores del toro la yerba y los licores católicos

expertos de la simbiosis musical a la hora prometida

la hora que viene en busca de nosotros

acicalada noctámbula como gangrena malparida

como sortilegio dolido sobre nuestras pestañas

empañados histéricos vomitados

empeñados en el fandango empeñados en la lujuria de la jarana                                  

                                                                             ¡pregona!

melifluo                 cartesiano                       bordón de requinto emblemático

los vi ejercer su melodía retorcer épicamente un bordón

arrastrarse por las calles mestizas del alba en busca de una puta

improvisarle versos                  ensayarle un son

coléricos del incienso      bebedores de versos       cantadores del fandango

fumadores de la yerba y sedientos de los toritos preparados para el festín

los vi ojear las décimas retorcidas en su cabeza plasmarlas ante la tarima

con los ojos desvelados sedientos de más fiesta

los vi llegar al alba                             al alba que abrió sus piernas en una larga y trémula bienvenida

y al amanecer vinieron a las banquetas a remangar un suspiro bañado de alcohol

purulento                                                                                harapiento

reposado sobre su hombro descubierto                                   absorbe

aroma de fresnos                               bebidas embriagantes

más alcohol                    gritaban sin control

más música destrocemos esta tarima perpendicular

ahoguémonos en este recinto de luna

aparquemos nuestros sueños fuera del trance hipnoticemos su sedienta máquina bipolar y vaguemos entre los cantos arcanos

oh jaraneros de temporada

que caminaron desde lejos            que viajaron de aventón desde muy lejos

que en el camino trataron de obtener dinero fácil

que debieron caminar desdoblando  caminos                  atendiendo al llamado de los requintos las leonas las jaranas del taconeo de una bailadora-serpiente                 

mientras tanto el toro prensado a su percusión percute tarima percute

percute tarima percute

trémulo crepúsculo ondea ya las lenguas de extenso diapasón forrado de cantos de fraseos dañados por la cerveza

diapasón que se mece

redoble de alas en las mentes sostenidas en el mantra de la madrugada

suave deslizamiento de mis neuronas

a la hora del canto extensión del canto

a la hora del diapasón sostenido por las cuerdas vocales

extensión de las cuerdas vocales

suave deslizamiento de tu vientre que nos purifica

en el verdor de una mañana contenida en el río Madre Candelaria

en el suave deslizamiento del río que parpadea aromas

flores extensión de flores

diáfana neurona

diafragma de nebulosa

anti-tesis milenaria

antílope

mandrágora vespertina

mandrágora del final

auxilio de los amparados en el malecón

maricas vestidos de flor sobre una tarima ondulada

volqueada sobre su muslo

que derramó cantos fósiles de la entelequia terrenal

cánticos al pie de la aurora

fermento de voces en espiral

no disecadas no plasmadas

espiral de voces ufanas

redimidas a la hora en que la bailadora

nos muestra sus muslos dislocados

a la hora en que la tarima suena su otra forma

y nos obsequia un relamido enfoque

a sus largas piernas

piedad piernas piedad piernas

piedad para el que sufre

y llora al lado del toro

que derrama sangre sobre su obcecado costado

caballo de súbita sangre

sangre baña

sangre-vida

sangre-santo-grial-empedernido

sofocado antes no-callado

bien relamido por sus santos labios

muerte espiritual dadora de vida al toro desparramado

envilecido al atardecer

atravesado

carcomido

continúa el baile y los travestis al otro lado

en el malecón

celebran la cruel batahola

pero acá los requintos plasman nuestro acontecer

no-dormidos oh mujeres arrastradas a su nido

el armazón de corrida de toros

lamentándose en el asesinato colectivo

en un arranque de cólera demoníaca

enredada en los cables del fulgor

diagnóstico de perro aburrido

de toro masacrado

atado a las aguas 

zapateadoras con muslos de ángel en busca de sexo

los alambrados y los cables

que parecen ancestrales ya no tienen conexión

y la luz le falta a los fandangos en el estrellato absoluto

oh pobres empedernidos ojerosos y drogados

pasaron la noche tocando el buscapiés

en la obscuridad sobrenatural de Tlacotalpan

zapateando sobre una tarima en las cúpulas de Tlacotalpan

contemplando son jarocho hacia el final del fandango

Poemas que guindan sueltos

alguien vino e incrustó pantallas en las torres de luz,

se bifurcó la visión de aureolas

se bifurcó en la polaroid

desde aquí contemplo la ciudad

bañada de luces

en su ataque contra el alba,

los gallos cacaraquean su ardua infección,

¿inflexión?

escucho la

levedad de sus advertencias lujuriosas

su incesto tatuado

todo se bifurca en una sucesión de colores

gallinas petrificadas y bombas de gancho

Mis poemas sintieron mi ser

Mis poemas sintieron su ser

Là où ca sent la merde

ca sent l’être.

Antonin Artaud. La recherche de la fécalité

y mis poemas sintieron su ser

su adrenalina

al final de una borrachera

después del escalofrío por la mañana

un viernes santo

o jueves

no recuerdo

 

froté mis manos

y mis poemas sintieron su ser

en lo profundo del mismo ser

en lo profundo del alma

en donde

surge la línea

se siente el sentido

se ejecuta la sinfonía

blando blanda blando blanda

suciedad pragmática

su origen

no vuelvas a pedirme un poema

cuando carezca de papel de baño

no te pongas romántica cuando ande de borracho

y mis lágrimas no pueda esparcir en tus ojos

carezco de indulto, me pongo melancohólico

no sólo nostálgico, me carcome la duda en esos momentos

y me es imposible retroceder a los instintos voraces

a este fauno lo detienen tus manos

lo consumen tus feromonas

se entrega a todas horas

lame desperdicios y se doblega ante tus cabellos

en noches frías o de solsticio

no, sólo no vuelvas a pedirme un poema

cuando me encuentres borracho

hoy por la mañana me levanté crudo

y dando piruetas logré llegar al baño

ni te diste cuenta

no estabas cuando te necesitaba

me limpié el culo con la servilleta

donde te escribí un poema

no tan significativo como tus labios

no tan importante como tus pestañas

que lo engendraron

con la aspereza con que

se entregan tus pezones

no tan lindo como tus ojos

que me detuvieron

cuando estuve a punto de terminarlo

pero cumplió su cometido

jamás me den su número

dirección o algún mensaje

en una servilleta

a veces, cuando no tengo papel de baño

suele pasar lo otro

el derrame de su soledad

en el cuerno de la abundancia del mismísimo ser

grabe consecuencia

El hueco

El hueco

Esto, todo esto, Dios mío,

no me quejo, pero no es

como lo soñamos.

Hugo Gutiérrez Vega. Apuntes de mayo

1

salir 

casi a la fuerza 
y posarse ante 
los luminosos residuos
que va dejando 
el trayecto del sol
a la hora de la siega

con una voz vacilante,
casi autodidacta,

nombrar 
los atardeceres
sin siquiera saber sus nombres
—y aunque los supiéramos
ni uno mismo los entiende—,


contar sólo con la firmeza 
de las manos 
para enfrentarnos 
a esta lucha imaginaria
de cada día;
desatar la hecatombe 
la sutil revancha 
la encolerizada pamplonada
que arrasa con nuestras lágrimas
y fingir con la voz entrecortada
una sonrisa dolorosa antes llena de vida

2

¿qué infringida necedad abastecerá nuestra cólera?

¿qué sonrisa perforará nuestros pálidos rostros
vacíos por la intemperie que avasalla contra nosotros?
¿qué le depara a nuestra empedernida danza
ahora que convocamos nuestra angustia cercenada?

he arqueado farolas bajo el oscuro tajo de la yerba buena
dicen que es buena para los dolores de estómago,
he cantado y escrito, nada tiene sentido
¿nos derrotará el día aunque sepamos que se aleja
bajo el oscuro tajo bipolar de esta patética ciudad?

se están secando los inciensos allá en el otro cuarto
desde aquí escucho sus crujidos inclementes
los huesos se me presentan tumefactos, ardientes
sin el aliento que los impulsa a soplar 

los aeroplanos se hunden en el invierno de las nubes
nada abastecerá este segundo de inanición

en el que el alma convalece unida a la tierra
en el que los quejidos del putrefacto foco
entierra las cenizas del sueño, que parece otro 
al cerrar los ojos, y al apretarlos con los párpados,

a punto de sofocarlos, les hacemos daño

3                                     

¿volverá a caber luz dentro del hueco de mis manos?

¿habrá un soplo de aliento en estas brasas

que son los huesos debiluchos
o será inevitable su doloroso final?

nada es suficiente, querido mundo, para asestarle un nocáut
a los berrinches del niño abandonado, ni siquiera los restos
de esta mañana ya enterrada junto con sus significados

al llegar la tarde abriré mis brazos y celebraré su victoria:

la muerte proclamará su triunfo sobre el hueco
y la vida humildemente aceptará su derrota.

© Todos los Derechos Reservados.

Don Tauro y sus Pupilos

Don Tauro y sus pupilos:

claves para descifrar esta puesta en escena

“La especie humana lo exagera todo:

a sus héroes, a sus enemigos, su importancia.”

Charles Bukowski

Octavio Limón a mi parecer es un ingenioso actor multifacético, cuyas puestas en escena nos permiten observar que, con simples elementos, uno es capaz de crear una historia. Desde “Días de tele” nos ha dejado entrever todo un desván de ideas contundentes que reflejan su postura ante esta realidad, pues cada puesta en escena que nos regala, suele trabajarlas con sutileza para despertarnos el interés por el género. Entre risas y oportunos comentarios durante sus obras, el público respira un ambiente impregnado de sarcasmo, pero lacónicamente justificado. Así, en Don Tauro y sus pupilos, obra que nos muestra a un Octavio desenvuelto en los escenarios, aborda la temática que hasta ahora ha generado suspenso, sobre todo a quienes se dejan apantallar con el advenimiento de las profecías mayas este dos mil doce, y que hasta ahora han sido el pilar de la economía para los predicadores.

Para hablar de esta puesta en escena, viene al caso tomar prestada una frase de Charles Bukowsky, pues lejos de abordar la temática del dos mil doce como un evento trascendental, Octavio Limón nos reafirma lo ya citado por este último autor.

Con diálogos expositivos nos comparte su crítica a la realidad por la que estamos pasando, pues no se puede ignorar la guerra en México. Y si hay un dos mil doce en el que el fin del mundo estará presente como algo sustancial, habrá que analizar nuestra situación para darnos cuenta de que no hay castigo mejor justificado: nuestra realidad. El abandonarnos a promesas divinas no resolverá nada. Mucho menos el elevar plegarias o volvernos adeptos de una cofradía: oscuros guardianes de preceptos espirituales, con el afán de salvar nuestra alma, sin embargo la salvación de este planeta está en nuestras manos.

En Don Tauro y sus pupilos, nos plantea la parodia del personaje al estilo Anacleto Morones de Juan Rulfo, y nos hace pensar en leyendas pueblerinas que suelen girar en torno a un mito materializado por la voz del pueblo, pues hay la tendencia a personificar a los héroes o guías como las presencias divinas aquí en la tierra. Don Tauro tiene la palabra, es dueño Del Verbo, y su glamour radica en el poder que le han dado sus pupilos quienes creen incuestionablemente en la palabra de su maestro, el guía espiritual que nos habla del dos mil doce con un toque maquiavélico y jocoso. Con Don Tauro y sus pupilos está claro el mensaje: no hay por qué embobarse con maniqueístas chantajistas, charlatanes y redentores, puesto que no necesitamos líderes en nuestras vidas.

Con gran ingenio y un lenguaje conciso y directo, el autor de “La caja de cordero y otras historias” le asesta un nocáut con sutil gancho a los charlatanes y románticos advenentistas de las profecías, por cierto desvirtuadas, de los antiguos mayas. Con esta puesta en escena Octavio aporta, al ambiente cultural de San Cristóbal de las Casas, su granito de arena.