Là où ca sent la merde
ca sent l’être.
Antonin Artaud. La recherche de la fécalité
y mis poemas sintieron su ser
su adrenalina
al final de una borrachera
después del escalofrío por la mañana
un viernes santo
o jueves
no recuerdo
froté mis manos
y mis poemas sintieron su ser
grabe consecuencia en lo profundo del mismo ser
en lo profundo del alma
en donde
surge la línea
se siente el sentido
se ejecuta la sinfonía
blando blanda blando blanda
suciedad pragmática
su origen
no vuelvas a pedirme un poema
cuando carezca de papel de baño
no te pongas romántica cuando ande de borracho
y mis lágrimas no pueda esparcir en tus ojos
carezco de indulto, me pongo melancohólico
no sólo nostálgico, me carcome la duda en esos momentos
y me es imposible retroceder a los instintos voraces
a este fauno lo detienen tus manos
lo consumen tus feromonas
se entrega a todas horas
lame desperdicios y se doblega ante tus cabellos
en noches frías o de solsticio
no, sólo no vuelvas a pedirme un poema
cuando me encuentres borracho
hoy por la mañana me levanté crudo
y dando piruetas logré llegar al baño
ni te diste cuenta
no estabas cuando te necesitaba
me limpié el culo con la servilleta
donde te escribí un poema
no tan significativo como tus labios
no tan importante como tus pestañas
que lo engendraron
con la aspereza con que
se entregan tus pezones
no tan lindo como tus ojos
que me detuvieron
cuando estuve a punto de terminarlo
pero cumplió su cometido
jamás me den su número
dirección o algún mensaje
en una servilleta
a veces, cuando no tengo papel de baño
suele pasar lo otro
el derrame de su soledad
en el cuerno de la abundancia del mismísimo ser
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