Me estoy muriendo
Las siguientes son, quizás,
las últimas palabras
de un alma que convalece ante mis ojos
y me pide le tienda una mano. Me es
imposible: se aleja y llora y pide
más alcohol. Bebe y no es capaz de disfrutarlo.
Espero haber sido fiel a su cruel destino
escrito con sus propias palabras.
De mi amigo
imaginario: el borracho.
I
me estoy muriendo
me estoy muriendo
¡que me estoy muriendo
de una enfermedad llamada amor!
y me quiero curar
para continuar bebiendo
alcohol
si me lo preguntan
(y aunque no me lo pregunten):
no es lo mismo
beber alcohol
sobrio de amor
que embriagado
de amor
y considero esta
razón suficiente
para querer continuar
mi vida
libre de todo amor infalible
o cualquier sentimiento superfluo
que actúe con alevosía
y ventaja sobre una víctima
descalcificada y errabunda
porque
contener pensamientos,
sentimientos, o coléricos reproches
de un alma sedienta de perdón, sedienta
de horror, de perforación o desolación (también)
es imposible
en serio
y al que haya temido a sus instintos
que me entienda y que por favor
me tienda la mano
esta es mi última petición:
no quiero morir de amor
II
obligado a mis pensamientos
que me suprimen el ser…
simplemente:
existir en otro
no es lo mismo
que existir en mí
sin nadie
sin necesidad
de palpar un cuerpo
difícil de entender…
de lo único que me estoy muriendo
es de amor ¡maldita sea!
dejen de hacerme chequeos inútiles
no estoy dispuesto a pagar
diagnósticos irreverentes
groseros y ofensivos
a un alma que sabe lo que padece
¡me estoy muriendo de amor!
y si alguien tiene la cura
que me la dé
pues dicen los doctores que
el sesenta por ciento de sus acreedores
suele morir en estas circunstancias
y no quiero contribuir a las estadísticas
de un licenciado cuya licencia es curar
¿hablarle a Dios? a estas alturas
no habrá remolinos que me impidan
retroceder,
al paso en que voy
duraré si dura el infierno
que tampoco me soporta
por ser tan resentido
Epílogo a manera de epitafio
sólo… sólo
deseo una borrachera feliz, perpetua
más perpetua que el mismo amor
¿se puede?
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