a)
cada vez
que veo persianas
se cierra
en mis ojos
la mesa
de centro
la
realidad no es de cartón
muñecos
de plastilina en el jardín
hace ya
algunos años
que me
derretí ante el nimbo
pero tú
estarás siempre ocupada
y afuera
el niño realizará
los
mismos dibujos de plastilina y
escabullirá
los colores de los lápices
¿podrá
refugiarse en otra piel?
b)
hace un
tiempo
me
hicieron de madera
para
aguantar
la
respiración bajo el agua
pero esta
noche acalorará la lluvia
“¿podrás
hablarme del paraíso,
del
paraíso de los locos, mami?”
él no
coloreó el cristal
aunque en
realidad,
ahora que
lo pienso,
tus ojos
jamás se detuvieron
a
observar sus dibujos…
el hijo
de tu raíz
nunca
cosió la línea,
corría
mucha niebla,
además la
línea que lo consume
no se
dibuja de esa manera
c)
de madera
de madera
eso hace
que lo hieran.
no fue
hecho
de papel
ni de
líneas azules,
la luz
nunca se prestó
para
seguir su rastro,
nunca le
abriste la puerta
d)
él se
sentó en silencio
trozó su
instante en el papel
el espejo
en frente
podrá
contener la imagen
hasta que
ya se lo haya llevado
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