29/9/15

No sé realmente cuántas vueltas más podrá dar mi corazón

No sé realmente cuántas vueltas más podrá dar mi corazón 
envuelto en llamas como está. Los lirios florecen dentro de
embestiduras mientras el pasto se seca ante mis ojos, y 
contemplo su devastación. Al otro lado del lago las muchachas 
tendidas al sol se entregan al calor del verano que culmina. 
Pero otros son los orgasmos. Busco tenderme dentro de 
un soliloquio, y que la marea de esta vida encienda tus ojos. 
Mas algo dentro de la noche se mueve. Sentí su equilibrio 
desahogarse entre la hierba. Nada ha pasado. El principio 
de este instante retarda su huida y las llagas de mis temores 
solo logran atemorizar a mis nervios ciegos que se la pasan 
esculcando la noche.

Mis chacras fallaron su encomienda
y algo me dice que no habrá desenlace.
Sumaré mi brío entumecido en mis piernas
a esa simulación del simulacro.
Esa es la manera más sencilla de desamarrarse.
Si acaso sientes que los veranos se quedan
ahí olvidados, si sientes que no vale la pena
venir a relajarte al espacio nudista,
embiste entonces la devastadora luna que acampa en el Seepark,
sepárate en un sueño astral.


La vida, no lo olvides, es sólo una tuerca.



24/9/15

mi espíritu es de opalina

mi espíritu es de opalina: simple y sencillo

podrías depurarlo con un lápiz
y arrancarle el miedo a besos
hasta que el sosiego tome su lugar de nuevo

bastaría con someter mi lengua trenzada a la tuya
para esparcir sustancias volátiles en tus manos
pues ni secaré tu rostro ni lo enjuagaré con lunas.

ven
ven todo lo que quieras, ven a apartar la aurora
trasquiladora de la noche, no quiero adormecer
para vigilar con lupas la masa hiperbólica
de otros ojos
la vida está compuesta de extractos de sueño
derivados de nuestra noche adhesiva

ven ven a graffitear
mi espíritu de opalina


©

21/9/15

los poetas morimos

los poetas morimos…
"Ariles y más ariles,
ariles del trovador,

tanto le canto a la vida

y voy a morir de amor"

Balajú. Son jarocho tradicional.

los poetas morimos
descascaramos injurias
amasamos nuestros ojos
y bifurcamos ancestros
poseídos por espíritus
subliminales

los poetas vertimos
incienso en nuestros costados
y anunciamos el alba
allanando nuestras oraciones
imprecadas de rabia

los poetas morimos
de sueños fulminados
de nutrias en estanques
e injuriamos con la laringe
cometas de relámpago

es hora de que los poetas
mueran
es hora de que los poetas
se detengan
que dejen de estrangular
la gloria
que dejemos de invadir
el cielo
y de recitar nuestras enfermas
injurias sobre la frente
de nuestras musas

sé de alguien que de amor muere.
preparemos su tumba
coloquemos pólvora
encima
y amortajemos sus labios
porque este mundo se asfixia
y retiene luz embestida
por la Palabra.

sé de un poeta que se muere
que respira lento y fúnebre
que intenta sostener la vida

pero pasan las nubes y pasan las vidas
y una a una las circula con los ojos
rellenos de coágulos poéticos

y sé de un poeta, que allanado por
mariposas que emprenden la vida
poseída por el viento, muere.

las banquetas están tomadas
y algo muerto en ellas se va

© 

sabes

sabes, la tarde se presta
para echar por la coladera
toda la vida entera
y dejarla a su suerte
que horade si quiere
que se seque
pero que no vislumbre
su ser inmediato
adornado de esferas
y canciones navideñas
para una ocasión especial

la vida se hizo para desperdiciarla
tan sólo ve a la gente ensimismada
comprometida consigo misma
considerada con los demás
vestida de ornamentos momentáneos
velos fingir en este pedazo de mundo
diseñado de cosas rendidas a su apariencia
míralos caminar, reír, soñar mientras afuera
convulsiona el universo entero
en un respiro prolongado y eterno
bosquejado en una etiqueta de pantalón

y respira con los bronquios destazados
apresurados y a punto de cumplir
con los protocolos ceremoniosos
de las lunas de octubre en una ciudad
en un Estado en un barrio en una calle

navíos misteriosos que opacan los faros
el núcleo de esta realidad se manifiesta
reptando un universo de respiros
desfile de apariencias desfile de apariencias
núcleo de realidad: su raíz cuadrada
a la octava potencia porque es octubre
y sabes, la tarde sabe a podrido
¿será que los girasoles se niegan a ceder?
hemos visto el mismo ritual
degenerado en cada año dactilar que cruje
y hemos contemplado el mismo universo varias noches
me interno en este guión del paraíso
en tus ojos de galaxias que trastornaron la realidad
vivimos en ciudades de relojes atrasados
donde ejercemos nuestro derecho a ser ciudadanos
y a merodear las tiendas en busca de novedades

sabes, y acá en el parque
me interno en el tiempo
en esos intervalos
de angustia
instantes
sólo breves instantes
circundando lo ignoto



6/9/15

El viento se arrebola poderoso y suave

El viento se arrebola poderoso y suave
sobre los restos del verano pasado,
aún quedan muchos deterioros por componer.
                                     
Acabo de recordar cómo dio inicio el verano
y me parece injusto que tantos ojos le cierren el paso,
que tantas bocas lo culminen a gritos
como estorninos escandalosos cerrando la noche.

Acabo de recordar terraplenes cubiertos de nieve
pero en fin, qué más da.