los poetas morimos…
"Ariles y
más ariles,
ariles del trovador,
tanto le canto a la vida
y voy a morir de amor"
Balajú. Son jarocho tradicional.
los poetas morimos
descascaramos
injurias
amasamos
nuestros ojos
y
bifurcamos ancestros
poseídos
por espíritus
subliminales
los
poetas vertimos
incienso
en nuestros costados
y
anunciamos el alba
allanando
nuestras oraciones
imprecadas
de rabia
los
poetas morimos
de
sueños fulminados
de
nutrias en estanques
e
injuriamos con la laringe
cometas
de relámpago
es
hora de que los poetas
mueran
es
hora de que los poetas
se
detengan
que
dejen de estrangular
la
gloria
que
dejemos de invadir
el
cielo
y
de recitar nuestras enfermas
injurias
sobre la frente
de
nuestras musas
sé
de alguien que de amor muere.
preparemos
su tumba
coloquemos pólvora
encima
y
amortajemos sus labios
porque
este mundo se asfixia
y retiene luz embestida
por
la Palabra.
sé
de un poeta que se muere
que
respira lento y fúnebre
que intenta sostener la vida
pero
pasan las nubes y pasan las vidas
y
una a una las circula con los ojos
rellenos de coágulos poéticos
y sé de un poeta, que allanado por
mariposas
que emprenden la vida
poseída
por el viento, muere.
las
banquetas están tomadas
y
algo muerto en ellas se va
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