Cuento de terror (traducción al alemán)

Cuento de terror

Marco Antonio Hernández Valdés

Seit sie sich in einen Vampir verwandelt hat, sind all jenePoeten, die mit Blut schreiben, ihre liebsten Opfer.

Traducción al alemán por: Kathrin Gritsch

Cuento de terror

Cuento de terror

Marco Antonio Hernández Valdés

Desde que se convirtió en vampiro sus víctimas predilectas son los escritores que escriben con sangre.

tarde de agosto

tarde de agosto. los recuerdos de mi pasado templan la tarde. el sol aparece y en sus enredos nos iremos a un viaje de Inframundo. ¡gira y se evapora! ¡gira y se evapora! hermosa luz hermana, traes paz.

danzaremos y ofrendaremos nuestro ser

oh, tarde hecha de remiendos de septiembre. tarde cercana y lejos vas.

un cuervo se apodera de tus vísceras y cercena mis pensamientos. esperaré a que el sol caiga por sí mismo. no esperaré a formar parte de su viscoso remolino de fuego. los cuervos se levantan al otro lado del lago.

hay mucha tinta para formular soles.

tarde de agosto, que tarde llegas,

a tus sombras abriré paso entre las luces de los faros.

tarde de agosto, que tarde te vas, los recuerdos de mi niñez se abren en mis ojos.

busco la hora en que mis manos puedan ofrecerles agua y atenderlas.

pero nada pasa.

el puente es angosto.

al final hay una escapatoria, pero dime:

¿quién quiere escapar? 

Liebe

internado entre las sombras del Seepark,

un vagabundo roído por los
escaparates mentales de la vida
lanza sus conjuros,
maldiciones y eructos
a los transeúntes ensimismados
en sus afanes cotidianos.

—es hora de tirar el dinero a la basura,
yo ya lo hice—

grita, estremecido, el viejo olvidado.

para muchos
es sólo un vagabundo errado,
fundido en el silencio
que produce esta parte de la ciudad.

pero es un maestro,
un viejo gurú internado
entre los deshechos de un parque
habitado por olvidados.

un encabronado más
que se queja de los patos del Seepark.

dice que no lo entienden,
que ya les dijo
que tienen que aprender a hablar.

pero en este mustio parque
la vida avanza
y se lleva todo a su paso:

la gente, ensimismada en sus afanes, pasa.
las chicas corren, escuchan música y pasan.

nadie acepta la invitación
de un vagabundo.

—es hora de tirar el dinero a la basura.

me gusta esa sensación...

me gusta esa sensación

de sentir

que el tiempo

no transcurre.

es como si se atorara

en sus decibeles

de colisión.

y en medio quedo inmóvil

y respiro.

parece sólo un susurro,

una sensación de

tiempo desquiciado en fractales.

echo un vistazo al reloj:

apenas pasaron diez segundos.

pero vuelvo a sentir que transitamos.

todo se mueve,

pero el reloj

es incapaz de registrar

la realidad que se suscita.

y a lo lejos hay bulla.

¿pasan desapercibidos

o no lo saben?

me enferma ser el único

que percibe esa desesperante

lentitud de los segundos.

me enferma saber

que algo pasa afuera,

algo externo

que hace que todo parezca

una pérdida de tiempo.

mas me gusta esa sensación,

la adrenalina de abstraerse

en un punto,

enclave de vacíos

cristalizados.

y no quiero causar un alboroto,

pero las personas temen responder

preguntas.

tampoco pueden negar

sentirse incómodas

cuando un desconocido

pregunta:

¿sabes si la hora de este momento

es la misma que el reloj

registró ayer por la tarde?

¿verdad que se siente

que el tiempo no avanza?

se siente como si el universo

se diera cuenta

de que algo extraño ocurrirá

e intentara evitarlo.

no sé si los otros lo sepan.

estamos marcados.

somos una estepa de tiempo.

un segundo de inanición del universo.

tan solo instantes.