Surrealismo mexicano, como en las películas

Antes de leer les manifiesto mi respeto por los animales, los humanos, la vida en este mundo y en el universo y lógicamente actúo de tal forma que no dañe o atente contra la vida. Pero eso no significa que tenga que condicionar mi opinión para darle la razón a la mayoría. Tampoco quiero lavarme las manos cuando tengo el derecho de expresar una postura, y más cuando se trata de un caso surrealista, a la mexicana.

    La semana pasada, la imagen de un perro crucificado se volvió viral en la red. Todos saben de cuál se trata (este bazarero prefiere describir la imagen de manera superficial, a modo de que el lector sepa a qué se refiere. Querría ser consecuente y no desatar la ira encolerizada y ni siquiera el morbo de los que suelen visitar este Blog). Aaron Pino Martínez se volvió una víctima más del Bullying en los medios, tras haber recibo incluso amenazas, de un pueblo enardecido, que reacciona ante esta imagen, pero es incapaz de reaccionar a problemas de mayor trascendencia como el caso PEMEX o la reforma energética.

   Conforme pasaron los días, este mismo personaje cometió el error de enmendarse vía youtube ofreciendo una disculpa y una aclaración de los hechos. Para su mala fortuna, la composición de la fotografía era deprimente y de la misma no resultó ningún mensaje positivo para acreditarla como una sublime composición artística, pues se prestó más para el morbo que para su apreciación.

   Días después, el Maldad grabó un video en el que analizaba detalladamente puntos trascendentales que podrían servir como mediadores en el problema. Enfatizaba puntos que este bazarero ya se había cuestionado, y que parecen ser preponderantes para servir como apoyo a los mediadores del caso. La mayor parte de la gente se pronunció rápidamente en contra de Aron Pino con comentarios sumamente emocionales como: deberían crucificarte a ti también, eres un psicópata y mereces morir, deberían colgarte de los huevos, frases intestinales e increíbles que sólo nos dejan entrever que el verdadero psicópata y enfermo mental es aquel que profiere una amenaza dictaminada por la sed de odio. Hasta ahora no puedo creer que los medios logren ser un canal de catarsis para vomitar toda la porquería que uno lleva dentro, cuando deberían ser utilizados con ética y profesionalismo. El periodismo incluso me parece cada vez más patético. El periodista común y corriente en México, lejos de ser un ente neutral que disipa las noticias con veracidad y honestidad, ahora se encarga de aplastar y vengarse de la gente a como dé lugar. A este último género periodístico se le llama amarillista y su imaginación viaja a la velocidad de la luz, como el vocero La voz libre, que tergiversó la noticia dando por sentado los hechos.

    Se ha hablado de los derechos de los animales desde siempre, y este bazarero ha sido testigo de las atrocidades cometidas por entidades demoniacas, surgidas del menesteroso mundo de la farándula san Cristobalence. En una ocasión un español con pintas de activista que se paseaba a gusto con su perro en el andador de Guadalupe, de pronto le propinó una patada a un perro de la calle. Un argentino reaccionó al instante y le dijo: No le pegues a Solovino es un perrito callejero, a lo que el activista contestó con una cara de mamón: “mmm, pues con razón se comporta como salvaje, si no lo tienen amarrado…” y al pasar enfrente de mí le grité: al que deberían amarrar es a ti compa, tienes un genio de la chingada. Y es en serio, qué culpa tenía el perro callejero de los embates que la vida le pegaba a su verdugo que desafortunadamente no fue captado por ninguna cámara en plena acción.

El asunto Aaron Pino me hace pensar en María Candelaria. El lector que vio esta película dirigida por Emilio Fernández, sabrá que María Candelaria era una indígena. Un día un pintor quiere hacer una pintura de ella desnuda. Sólo logra pintar su rostro, y cuando quieren desnudarla para pintarla de cuerpo completo, se niega y huye, a lo que el pintor propone: “Casi tenía yo la seguridad de que iba a pasar esto. Los indígenas son así, y por eso no he logrado arrancarles sus virtudes…”, sin embargo el pintor terminó el cuadro con el cuerpo desnudo de su asistente.

    Cuando una vecina descubre el cuadro, inmediatamente corre a alebrestar a la gente de Xochimilco, que al ver la pintura se encabrita y decide echar a María Candelaria de su Chinampa. “Échenla”, gritan. Un contingente de gente ofendida y dispuesta a todo, la persigue hasta el pueblo a donde ella corre por ayuda, pero finalmente le dan muerte a pedradas. No sé si esta película sea bastante para explicar que si se comete una injusticia por otra, eso nos hace peores que el criminal.

La escena, sin embargo, me parece tan grotesca como ese capítulo de los Simpsons cuando a Homero lo estigmatizan como el gran pervertido por haber quitado del trasero de una niñera un dulce. Sólo se comprueba su inocencia por el intendente Willy que curiosamente estaba por ahí y grabó la escena. Homero limpia su honor, sin embargo la gente ahora se abalanza contra Willy. En el caso Aaron Pino no existe un Willy que haya grabado la escena para comprobar su inocencia. No obstante, sus inquisidores quieren sangre.

   Seamos congruentes, en México pasan miles de crímenes ante nuestros ojos. El Maldad menciona sobre el nombramiento de Patrimonio de la Humanidad a Las corridas de Toros en Baja California, y sin embargo los inquisidores ponen el dedo encima de Aaron Pino como si se tratase del culpable absoluto de los abusos contra los animales. Seamos sinceros, no somos capaces de autoanalizarnos y aceptar nuestras culpas, y por eso necesitamos un chivo expiatorio que cargue con todas las culpas del mundo. Qué patético. Llevamos años hablando del derecho por los animales y hasta ahora sólo se ha puesto de moda la denuncia por casos “lights” como dice el Maldad, mientras las atrocidades y casos de violencia pasan ante nuestros ojos sin que nadie les tome en cuenta. Hace unos días me pareció curioso que haya quien defiende a los pseudoperiodistas que promueven el linchamiento o el Bullying en los medios. Cuestioné a un tipo llamado Falcone: ¿por qué no utiliza los medios para denunciar la violencia de género en Chiapas? Últimamente me han llegado noticias de asesinatos, violaciones y desapariciones de mujeres, y tal parece que a este chiapaneco sólo le interesa una denuncia ligera que no ponga en riesgo su vida. Uno de sus defensores comentó que estas últimas denuncias sólo competen a las autoridades correspondientes. Qué irónico, mientras a Aaron Pino lo quiere juzgar una comunidad enardecida, los casos de discriminación y atentados contra los derechos humanos deben ser denunciados ante autoridades correspondientes.

Este caso me hace pensar en una cuestión que me gustaría que se aborde de la manera más madura. En México no existe una cultura de denuncia. Aprueban leyes pero no hay una educación para aplicar esas leyes. Tampoco existe un mediador que sea objetivo y neutral para poner el orden y explicar la manera adecuada de utilizar una ley. La ley de Herodes nos recrea exactamente esta situación. Recordarán que Vargas reinventa la constitución mexicana para extorsionar al pueblo. Prácticamente es lo que está pasando en este caso, un grupo de amigos se manifiesta en contra del maltrato animal, les aprueban leyes y piensan que la manera correcta de fomentar el respeto por la vida es convocar a un linchamiento. ¿En qué parte de esta historia la Ley funge como tal?

Mi postura ante este hecho es neutral. Y vuelvo a repetir: respeto la vida, a los animales, los seres humanos, a este planeta, las culturas. Y claro, también pido justicia. Que a Aroon Pino se le dictamine un plazo de tiempo para que investigue quién hace estos abusos. Si encierran a este chavo o lo lastiman injustamente, los crímenes contra los animales en su ciudad no van a cesar, al contrario continuarán; con la única diferencia de que ya no habrá más Aaron Pino a quien echarle la culpa.

Para concluir querría decir que los comentarios en contra de Aaron Pino son una descarga emocional muy fuerte, que sólo pude experimentar horror. “Entre la peste sólo tus manos” canta Saúl Hernández, y no me refiero a las manos de Aaron Pino, sino a mis manos y a las de mi familia. La peste: ese odio frustrado que carga cada persona.

María Candelaria

(Xochimilco)

Argumento Original de Emilio Fernández

Adaptación cinematográfica

de Mauricio Magdaleno y Emilio Fernández

http://youtu.be/P0i-yu87FkA

Video Blog del Maldad

http://www.youtube.com/watch?v=UC27X_wS7G8

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pero veo: significa que este mundo se mueve, cruje y nos encierra en un círculo minúsculo de concreto en el que pensamos, deliramos, interpretamos una realidad remota, infalible y exacta, como números dispersos y en completo desorden. Su estado fonético se deriva de sus infringidas incertidumbres: cometas volando, a su paso aves siniestras en la lozana lejanía. Se hicieron para volar. Forjaron sus herramientas incrédulas y emprendieron el vuelo disparando dardos de alto voltaje hacia nosotros. Incertidumbre. ¿Vuelvo a renacer o a caso se me escapa mi certeza? Esta última palabra tiene mensajes subliminales, rima con cerveza: cómo arrebatar cervezas en diez pasos. Conviértase en el gran arrebatador de las certezas. Aprecio esa derivación del alcohol. De algún beodo postergado a su nación alcohólica. La creación malévola de un despiadado creador de naturaleza, un engreído; un pérfido, un postergado, un abnegado; un alma gótica y sentimental... ¿ya dije postergado? de eso le eché la culpa al imbécil que alguna vez escribió su mensaje al mundo en un pupitre. Su frase intestinal que describe exactamente al niño que circula en mis venas, se mueve y cree ser diferente a los demás. Un niño sin guarida

sin tribu, caníbal de risa incivilizada. Una rata ociosa fragmentada en pensamientos alternos, fiel a sus pensamientos: actos sublimes, diferentes al resto del mundo y nada más 

alterno con ellos, me declaro alternancia; alterno con ellos, me mezclo y mi sudor se parece al de todos, y tal vez no debería andar de hocicón. ¿Qué me hace diferente? ¿acaso respiro? ¿Acaso respito? ¿desquicio? ¿Enturbio todo a mi paso? ¿Creo ectoplasmas? Meo. Oscilo. Busco el punto exacto, el círculo, el centro del mundo, el ombligo colateral de todo cuanto existe y se fragmenta en órbitas oscilantes, meo y medito y domino el ohm, centrograbitacióncírculomeopíapuntoexactoycuneiforme y doy con el clavo. A mí me van a disculpar, pero ¿acaso estoy donde debo estar? Respóndanme poéticamente

La noche de los sueños

II

Don Carlos

Las personas que solían confundirme con Epigmento Dromedales aseguraban que nos parecíamos mucho, y aunque nuestras edades lograban diseminar los parentescos genealógicos que pudiéramos tener, la gente solía insistir haciendo preguntas tontas como qué apellidos teníamos, o que si era hijo de un familiar mío. El caso es que hasta la fecha no logro comprender por qué solían compararme, pues psicológicamente éramos muy distintos y nuestras personalidades jamás permitirían identificarnos el uno con el otro. Él era un carcamán, un bicho extrapolar que se dedicaba a incautar a la gente, y en cambio yo…, yo sólo era el simple propietario de un café-librería, que por azares y malas fortunas del destino se localizaba en un punto estratégico para este bicho arrogante y narcisista. No pude pasar desapercibido ante sus ojos de escudriñador, de roedor abrupto.

  

Otras personas aseguraban que conozco a Epigmento Dromedales desde niño. Quizás algunos despistados se atrevían a asegurar que fuimos los mejores amigos de la vida, pero no fue así, y tampoco me interesa que lo digan, jamás fue un amigo del que debería vanagloriarme y jamás nos conocimos tan bien como muchos piensan.

Pero para mi mala fortuna, una mañana Dromedales llegó a mi establecimiento, tomó asiento en la mesa del rincón —quizás porque de todas las mesas del café es la más sombría, el lugar que siempre pasa desapercibido—, y pidió un chocolate caliente. Lo serví y continué con mi rutina hasta que sonó el teléfono, y Epigmento Dromedales aprovechó esta situación para tratar de intimar conmigo. Se acercó discretamente y esperó a que terminara la llamada. Colgué el teléfono y cuando me di la vuelta, estaba ahí de pie ante mí, con un diario en la mano. Su rostro parecía el de un niño malcriado que oculta sus fechorías con el mejor de los guiños.

‒ ¿Se le ofrece algo más?

̶ Sí y no, contestó.

Cómo que sí y no, me pregunté. Eché un vistazo al joven que parecía todo un dandy y no sé por qué no levanté otra vez la bocina del teléfono y llamé a la policía. Algo en él no me agradó desde el primer momento.

‒ Mire, no se asuste, pero quiero advertirle que de un momento a otro alguien vendrá hasta aquí para proponerle un negocio. Usted debe decir no, no quiero entrar. Le van a insistir y quizás podrían amenazarlo, pero usted debe mantener firme su decisión. Soy Epigmento Dromedales, su vecino, por si no lo ha notado. Vivo a dos puertas de su departamento. No vaya a pensar mal. Simplemente me parece que usted es un poco simpático y por si no lo ha notado bien, somos muy parecidos. Mírese en el espejo…

Fueron sus palabras macabras. Me sonrió, puso un billete en la barra y pasó a retirarse bailando un tap muy gracioso. Salió y se perdió en el tumulto de la gente que pasaba a diario por la mañana afuera del café. Jamás habría caído en la cuenta de que éramos vecinos, y sobre el parentesco, no lo voy a dudar, me causó bastante miedo. Basta decir que me no me dio confianza y que nunca nadie se acercó al café a pedirme un favor o a amenazarme de ese modo.

Pasaron los días y mi curiosidad fue en aumento, pues había dicho que era mi vecino. Nunca en la vida me había percibido o interesado en la gente que habita en los departamentos, realmente no me da tiempo de conocer a nadie, pues el café y mi vida cotidiana me exige mucho de mí. Hace años, tras la muerte de Aurora decidí que vivir solo e invertir nuestros ahorros en un café sería la mejor distracción y ocupación que me depararía el destino.

Esa noche, como de costumbre, tomé mis cosas y cerré el café. Salí a la calle motivado por las especulaciones que hice acerca de ese extraño individuo. Por otro lado sentí un poco de miedo. Que alguien llegue a amenazarte sólo abre inciertas dudas que quise despejar para sentirme de nuevo completo, sin miedos y sobre todo, confiado en que todo marcha a la perfección. Miré el reloj, eran las ocho y media. Me eché a andar mientras la gente vaciaba este lado de la ciudad.

Extrañas visiones de lo que debería ser la vida estrujada por sus aconteceres. Mendigos en las calles, prostitutas y asaltantes, se disputan su suerte durante la noche, en el proceso de cerrar el día, de llevarlo a su última consecuencia. Para un tipo de mi edad cualquier acontecimiento podría no sólo abrir portales de desesperanza, sino también procurar la misma esperanza en la muerte: no había nada de qué vanagloriarme a estas alturas. Ante la puerta vinieron varias imágenes que suele uno ver en los periódicos en las noticias que encabezan las tragedias del día. Metí la llave pero la curiosidad me carcomía por dentro. No pude más. Aunque sudé el temblor que se apoderó de mi cuerpo fui hasta la puerta vecina e intenté mirar, pero algo me detuvo. No sé qué había al otro lado, pero la sola idea de una presencia extraña me atemorizaba. Dejé que se esfumaran, así que entré en el departamento y me preparé un té con todos los aditamentos necesarios para calmar el tráfico de nervios que recorrió mi cuerpo. Por primera vez, después de superar la muerte de Aurora, me sentía inseguro en mi propio nido. 

Extrañas noticias de un pueblo sin recuerdos

Extrañas noticias de un pueblo sin recuerdos

Marco Antonio Hernández Valdés

I

La ventana se encontraba abierta y el tumulto de los rayos del sol mudo se colaba a mi habitación, deslizando en las cortinas su resplandor atómico que, escandalizado, me anunciaba las siete y media de la mañana. La luz me causó tal repudio que debí odiarme al recordar que olvidé cerrar la ventana la noche pasada. Todo me parecía tan extraño como ese chillido metálico del tintinear del reloj, que me aturdía tanto. Con dificultad tragaba saliva y al atorarse en mi garganta, junto con el reloj, me anunciaba la tragedia que habría de culminar con mi vida minutos después. 

Cuántas imágenes rodaron por mi cabeza sin encontrar su cauce. Olía bastante a cigarro. Debí fumar durante mucho tiempo mientras conciliaba el sueño. Rara vez fumaba en estos días. Tampoco recordé qué propició de pronto cambiar de parecer.

Di una bocanada de aire tan profunda que me pareció que en ese momento se consumarían los tiempos. Deseé callar a golpes al molesto tintinear del reloj. Parecía que hoy el mundo se había puesto de acuerdo para hacerme la vida de cuadritos. Las horas parecían permanecer silenciosas sin dar su paso clave. Y de pronto sonó el teléfono. Ese esquelético sonido deprimente, tan repentino, me vino a recordar que era sábado. No tenía ganas de atender la llamada, quizás porque su melodía lovecraftiana preconizaba un escalofriante miedo en el ambiente; tanteaban mis nervios voraces.

Tanta lucidez en mis reflexiones me cargaba de espasmo. Extraño recibir una llamada en sábado, y a esta hora; de alguna manera me anunciaban lo que a continuación se fraguaría en mi contra; alguna vez debieron haberlo oído: ese indigesto chirrido, el doloroso malestar que emprende su tintineante sabor metálico y se mete hasta los tímpanos, y acto seguido, alguien llama desesperadamente a la puerta.

Mi rostro se ahondaba en la perplejidad de los símbolos anteriores que precedieron al toc toc toc ominoso al otro lado, en el corredor. Decidí que no debía abrir, pero más tarde cómo habría de lamentar el no haber actuado instantáneamente. Unos minutos podrían haber sido determinantes para salvar mi pellejo. A cambio me perdí en el sentimiento vago de querer pasar desapercibido, de no pertenecer ni un segundo más a este mundo incauto. Me encarné en el edredón para sentir sobre mi pecho el ambiente familiar ficticio, el que generaban mis muebles, mi habitación, mi ropa, y por un segundo olvidé por completo la puerta, el reloj y la incómoda situación de la ventana abierta. Me concentré en los siguientes pasos. Tenía una cita a las doce en punto en el centro, y no quería llegar tarde. Era un negocio que me permitiría partir lejos y abandonar esta vida de roedor malsano de una vez por todas, y decidí esperar a que desistieran en su afán de despertarme y abrir la puerta, pero sus llamados se intensificaron al grado de que me arrebataron totalmente de mis reflexiones y la celestial comunión con mi cama. Observé el reloj y grité: voy.

¿Cuántos pensamientos pueden atravesar la cabeza de un hombre que por la mañana decide levantarse y continuar con su vida interrumpida por una visita inesperada? ¿Cuánta oscuridad puede haber entre esta maraña de desequilibrios mentales y estos abismos que nos persuaden cuando hay peligro? Crucé el umbral que hay entre mi cama y la puerta, y lo juro y lo digo en serio, toda mi vida rodó por mi mente como una llanta quemada; desde el primer momento crucial hasta el momento menos significativo para mí.

Escuché un cuchicheo, algo así como: baja la voz, escucha, ya viene. No alcanzo a escuchar bien lo que se dicen, pero la escena me parece tan cómica; cómica pero intrigante. Me daba la impresión de que estaban aquí para darme una sorpresa, y que contaban con mi incrédulo asombro para concretarla. Observé nuevamente el reloj y era impresionante caer en la cuenta de que sólo habían pasado diez minutos. Diez insignificantes minutos para decidirme abrir la puerta. Mi sorpresa no fue mayor cuando al abrir, un cañón de un revólver apuntaba directo a mi cabeza. Retrocedí instantáneamente y no sé por qué no reaccioné de distinta manera; no sé, como en las películas policiacas en donde el héroe está capacitado para estas circunstancias, un héroe que de pronto hace uso de las artes marciales y toma ventaja de la debilidad de su oponente: lo toma del brazo, le quita la pistola, se toma unos segundos para mearla y después azotársela en la cara despreciativamente. En cambio, me eché para atrás y dejé que mi díscola imaginación se evaporara para volver a esta realidad paradigmática: mi oponente apuntaba con un revólver directamente a mi frente y por su mirada suspicaz, supuse que no jugaba.

Por mi mente desfiló la pregunta ingenua: ¿a quién, en pleno siglo XXI, se le ocurre matar a alguien con un revólver? Existen mucho mejores armas. Sin embargo, con un solo disparo mi cráneo volaría en mil pedazos y lo único que daría muestras verosímiles de cómo sucedieron las cosas serían mis sesos tapizando las paredes de ese líquido rojo que determina la vida. Fue cuando entonces, y costosamente, articulé la pregunta:

—       ¿En qué les puedo ayudar, muchachos?

Se miran uno al otro y se sonríen maquiavélicamente y mi sonrisa se unifica en el momento unísono de la mañana en que el humor, la picardía y el terror se conciliaron para embelesar el instante embarazoso en el que me encontraba. Me inspiraban miedo, pero en el fondo me parecían tan cómicos que pensé en preguntar: qué les trae por aquí, no se hubieran tomado la molestia; pero uno de ellos, al salir al pasillo, me sacó de mis cavilaciones. Permaneció ahí mientras el que me apuntaba me entregaba un papel extraño que desdoblé con astucia. Lo leí detenidamente.

Aunque no viene al caso citar lo escrito, pues mi asombro no me permite tales libertades, bastaba decir que estaba a punto de morir.

La caligrafía era repulsiva y las faltas de ortografías resaltaban de tal manera que, siendo yo un ingenuo analfabeta con tan sólo la primaria y secundaria cursadas, me producían un maléfico horror. Inmediatamente me di cuenta que mi aniquilador era un completo ignoro; un lerdo de pacotilla jugando al asesino serial. Este recado me recordó las cartas de amor de la secundaria. Las posdatas servían para disculparse por las faltas de ortografía en el texto. Quise compartir mi observación para romper el hielo pero el asesino que tenía frente a mí era un profesional y difícilmente reiría antes de matar a alguien. Quizás reiría en silencio y a solas, pero no ante un pordiosero que está a punto de perder la vida por su arma.

—No, pues ya sabes de qué se trata. ¿Dónde la tienes?

Quise gritarle: de qué madres hablas, pero tragué más saliva mientras observaba de un lado a otro esperando el momento oportuno de que la campana me salvara. Rápidamente ideé un plan, primero le azotaría un golpe repentino en la mano al tiempo en que le asestaría otro en la boca de su estómago. Eso me daría el tiempo suficiente para poder lanzarme al armario y alcanzar el bate. Quizás habría disparos pero de esos nerviosos, que no alcanzan a atinar a algo. El del pasillo percibe la acción, pero le toma tiempo reaccionar. Alcanzo a cerrar la puerta. Tomo distancia y… todo parece tan sencillo cuando lo pienso...

—       ¿Dónde la tienes? No tenemos tu tiempo.

Recalca al tiempo en que se abalanza decidido a tomarme del cuello, pero en ese intervalo, mientras articula sus órdenes de manera perentoria, le lanzo el mejor golpe de mi vida a su muñeca y logro zafarle la pistola de la mano. “Pinche pendejo” alcanzo a pensar en voz alta al tiempo en que le asesto un decisivo golpe en la boca del estómago. No logro creerlo, parece una película policiaca. Sorprendido por mi rapidez, el tipo afuera se incorpora, pero sin reaccionar a tiempo. Cierro la puerta, le pongo seguro y la atranco. Tomo lo primero que está a la mano, un jarrón de porcelana, y se lo azotó a mi oponente en la cabeza. El tipo es bajito y un poco escuálido, por eso no me cuesta nada derribarlo. Lo que lo hacía ver intimidante era el revólver.

Corro hacia la ventana mientras el tipo de afuera busca la manera de entrar. Salgo por la ventana y echo un vistazo, las alturas me dan vértigo. El balcón del vecino no está tan lejos, me armo de valor, salgo y logró apoyarme de la escultura del soporte. El edificio consta de diez pisos y me encuentro en el cuarto, a punto de caer y morir a manos del pavimento.

Afortunadamente la ventana del vecino de al lado está abierta y logro colarme. Se trata de una vecina, que despierta exaltada y me pregunta qué hago ahí. Le digo que baje la voz, “afuera hay unos matones haciendo su trabajo”, y no lo creo, pero se calla. Me acerco a la puerta y echo un vistazo por el picaporte. Logro verlos en el pasillo. Uno de ellos está sangrando de la frente. Me vuelvo hacia la mujer, que permanece en suspenso en la comodidad de su cama y haciendo señas la pongo al tanto. Permanece en silencio. Cuando vuelvo al picaporte no me bastan mis nervios para saltar del susto ante un disparo. El tipo abre la puerta, que me golpea fuertemente y caigo, graciosamente, al suelo. Desploma cuatro disparos a la mujer, que grita desvaneciendo sus únicos sollozos, e inmediatamente, y con una voz gruesa y encolerizada, me sentencia:

—Eres una mierdita con suerte, pendejete.

Y es lo último que alcanzo a escuchar. Las balas atraviesan mi cuerpo y la sangre y la sangre la sangre me hierve de…

                                

                                             frío desde este otro lado.

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viéndolo así

viéndolo así:
¡a qué mundo me vine a meter!