6/1/16

bukowskiana #1

bukowskiana #1
(confesiones poéticas de un morboso )

estimado poeta y escritor contrincante, 
sin ganas de caer en la cursilería 
y mucho menos en el detestable 
oficio de detractor malicioso, trataré 
de ser claro y conciso. personajes 
como Mirón, Heminway y Bukowski 
solían resolver sus asuntos 
literarios de la manera 
en que los pistoleros, boxeadores 
o jugadores del futbol americano 
resuelven sus intrigas pasionales 
contra sus oponentes.  la verdad 
no me considero diestro con los puños,
mucho menos en el uso de las armas de fuego, 
que no me gustan por ser 
una ventaja para el portador 
ante el contrincante en la contienda. 
pero como Lutier y oponente escuálido, 
es mi deber advertir a los demás, 
mis conocimientos 
y experiencias en el manejo 
de herramientas punzocortantes, 
las que considero adecuadas 
para que una pelea sea limpia y sana, 
distante de ventajismos o alevosías.


fin del comunicado.

26/11/15

tarde de agosto



tarde de agosto. los recuerdos de mi pasado templan la tarde. el sol aparece y en sus enredos nos iremos a un viaje de Inframundo. ¡gira y se evapora! ¡gira y se evapora! hermosa luz hermana, traes paz.
danzaremos y ofrendaremos nuestro ser
oh, tarde hecha de remiendos de septiembre. tarde cercana y lejos vas.

un cuervo se apodera de tus vísceras y cercena mis pensamientos. esperaré a que el sol caiga por sí mismo. no esperaré a formar parte de su viscoso remolino de fuego. los cuervos se levantan al otro lado del lago.
hay mucha tinta para formular soles.

tarde de agosto, que tarde llegas,
a tus sombras abriré paso entre las luces de los faros.
tarde de agosto, que tarde te vas, los recuerdos de mi niñez se abren en mis ojos.
busco la hora en que mis manos puedan ofrecerles agua y atenderlas.
pero nada pasa.
el puente es angosto.
al final hay una escapatoria, pero dime:

¿quién quiere escapar? 



23/11/15

Mehr Liebe

Mehr Liebe

internado entre las sombras del Seepark
un vagabundo roído por los
escaparates mentales de la vida
lanza sus conjuras
maldiciones y eructos
a los transeúntes ensimismados
en sus afanes y pasiones cotidianas

“es hora de tirar el dinero a la basura,
yo ya lo hice”
grita estremecido el viejo olvidado

para muchos es sólo un vagabundo errado
fundido en el silencio que produce esta parte de la ciudad
pero es un maestro, un viejo gurú internado
entre los deshechos de un parque habitado
por deshechos

un encabronado más
que se queja de los patos del Seepark,
dice que no lo entienden
que ya les dijo que tienen que aprender a hablar

pero en este mustio parque
la vida avanza y se lleva todo a su paso:

la gente ensimismada en sus afanes pasan
las chicas corren, escuchan música y pasan
y nadie acepta la invitación de un vagabundo
perturbado por sus almas:


"es hora de tirar el dinero a la basura."

29/9/15

me gusta esa sensación...

me gusta esa sensación
de sentir
que el tiempo
no transcurre.
es como si se atorara
en sus decibeles
de colisión,
que no le permiten avanzar ni
trasladarse a otro punto.
y en medio quedo inmóvil
y respiro
y parece sólo un susurro
una sensación de
tiempo desquiciado en fractales
y echo un vistazo al reloj:
apenas pasaron diez segundos
pero vuelvo a sentir que transitamos,
todo se mueve, pero el reloj
es incapaz de registrar la
realidad que se suscita,
y a lo lejos hay bulla.
¿pasan desapercibidos
o no lo saben?
me enferma, me enferma ser el único
que percibe esa desesperante
lentitud de los segundos,
me enferma saber
que algo pasa afuera, algo externo
que hace que todo parezca
una pérdida de tiempo.

mas me gusta esa sensación,
la adrenalina que es el abstraerse
en un punto, enclave de vacíos
cristalizados.

y no quiero causar un alboroto
pero las personas temen responder
preguntas que parecen serias.
inconscientemente saben que el tema
les incumbe.
tampoco pueden negar
sentirse incómodos
cuando un desconocido
hace preguntas como:
¿sabes si la hora de este momento
es la misma que el reloj
registró ayer por la tarde
a esta misma hora?

¿verdad que se siente que el tiempo
no avanza?
se siente como si el universo
se diera cuenta que algo extraño ocurrirá
e intentara evitarlo.

no sé si los otros lo sepan.
estamos marcados. somos una estepa de tiempo.
un segundo de inanición del universo.

tan solo instantes.

No sé realmente cuántas vueltas más podrá dar mi corazón

No sé realmente cuántas vueltas más podrá dar mi corazón 
envuelto en llamas como está. Los lirios florecen dentro de
embestiduras mientras el pasto se seca ante mis ojos, y 
contemplo su devastación. Al otro lado del lago las muchachas 
tendidas al sol se entregan al calor del verano que culmina. 
Pero otros son los orgasmos. Busco tenderme dentro de 
un soliloquio, y que la marea de esta vida encienda tus ojos. 
Mas algo dentro de la noche se mueve. Sentí su equilibrio 
desahogarse entre la hierba. Nada ha pasado. El principio 
de este instante retarda su huida y las llagas de mis temores 
solo logran atemorizar a mis nervios ciegos que se la pasan 
esculcando la noche.

Mis chacras fallaron su encomienda
y algo me dice que no habrá desenlace.
Sumaré mi brío entumecido en mis piernas
a esa simulación del simulacro.
Esa es la manera más sencilla de desamarrarse.
Si acaso sientes que los veranos se quedan
ahí olvidados, si sientes que no vale la pena
venir a relajarte al espacio nudista,
embiste entonces la devastadora luna que acampa en el Seepark,
sepárate en un sueño astral.


La vida, no lo olvides, es sólo una tuerca.