Instrucciones para encontrar al amor de su VISA

Las vicisitudes en las interacciones

sociales dentro de los bares

a altas horas de la borrachera

Las vicisitudes originadas en torno al planteamiento de un espacio para llevar a cabo las prácticas amorosas, producidas por las feromonas (durante su proceso de alocamiento) tras una noche de jarras, cervezas y búsqueda de eso que llamamos el amor de nuestra VISA (en un contexto sancristobalence), radica en que entre más rudos y malos nos veamos, más nos acercamos a imitar la imagen de ese enigmático prototipo de hombre deseado por la mayoría de las mujeres que, en su ritual de apareamiento, buscan al más fuerte, viril y enamorador de todos. ¿Por eso vienen a los bares?

Estas vicisitudes se plantean sobre todo en la manera de interactuar y agradar a la güera en cuestión. En cierta ocasión, en una de mis visitas a un bar, recuerdo que nos sentamos un amigo y este bazarero con un par de mujeres cuya procedencia era Tabasco. Nos arrellanamos para poder ser parte de su plática y entablar una relación que no fue más allá de un simple intercambio de emotivas frases reservadas para la ocasión. Al lado de nuestra mesa, un impecable séquito de hombres seductores y dispuestos a obtener una noche de pasión a cualquier precio, miraban con desdén nuestra hazaña: traspasar esa primer barrera que obstruye el paso al siguiente nivel, comenzar una pedestre charla digna del tópico argumentativo del chango-león, uniformado de su trivial traje de conquistador en masa, que le aumenta puntos ante debiluchos e intelectualoides como nosotros, que en nuestro simple intento de preservar nuestra escuálida especie, brindamos nuestro humilde corazón, que es lo poco para ofrecer a damiselas como las de nuestra mesa, que al final de la noche, y a pesar de nuestros intentos de obtener su atención, caerán en las redes de nuestros amigos: los chango-leones.

Quebrar el hielo o hablar a calzón quitado representa una parte primigenia en el borrascoso mundo de los bares. Sobre todo durante aquellas noches cuando el sabor de la salsa está al punto clave y permite el agasaje. De fondo los contrapuntos prometen algarabía y sabor. Cuentan los expertos que el beso dentro del baile es una manera atrevida que da resultados favorables. 1.- si la mujer acepta esta práctica, que se aleja de los convencionalismos y tratados de respeto entre las parejas de baile, quiere decir que está dispuesta a pasar al siguiente nivel, que es el del besuqueo y agasaje corporal (actividad que entra en cuestión, puesto que en una de tantas noches fui víctima de mis arrebatos al dejarme llevar por mis emociones y sobre todo, por mi instinto de satisfacer a toda costa mis urgencias. Acepté bailar con una chica jacarandosa que me invitó a participar de sus deleites, puesto que el baile, antes cadencioso, declinó en una danza de apareamiento absoluto, sin tantos planteamientos u coqueteos de preámbulos fantasiosos, pero sólo quedaron ahí). 2.- si la mujer deshecha esta práctica, su semblante, ojos, expresiones, gestos, qué se yo, apelarán al oportuno dicho: el respeto al derecho ajeno es la paz.

Más tarde, cuando nuestras compañeras habían optado por retirarse, nos unimos a otras dos que ya habían robado nuestra atención, y de las cuales una se parecía a Amy Winehouse, (curiosamente me senté a platicar con ella). Uno suele sentir nostalgia de la vida, de los lugares, de las charlas sustanciosas, de la tertulia ocurrente, de las noches bohemias, de las noches lozanas; nostalgia irreprimible de platicar amenamente con una mujer, y enfatizo, de simplemente sostener una rica y amena charla, pues es el ser sublime que ha inspirado tanto nuestras vidas: ¡Oh! mujer. Con el simple hecho de intercambiar unas palabras con ellas, uno suele satisfacer esa parte que nos demanda tener un contacto humano, aunque sólo sea para decir: hola ¿cómo estás? Esta noche corrí con la suerte de lograr una interacción amena.

Para mi mala fortuna, el chango-león que parecía un águila acordonando a su presa, se auto-invitó a nuestra charla con el tópico representativo de su especie. Corté de tajo su intervención, descargándole una bofetada con guante blanco, y la traje de vuelta a nuestra conversación, que ya estaba dando buenos resultados. Fue cuando se me ocurrió escribir las crónicas de este bazarero en el universo arrabal de los bares, con el título ya conocido: Instrucciones para encontrar al amor de su VISA.

Instrucciones para encontrar al amor de su VISA

El chango-león como personaje

mítico-mitológico

El chango-león es un personaje mítico que radica, es y existe, y no sólo en mi imaginación, sino en esta realidad, escenario y epicentro de nuestras actividades cotidianas. En serio. Los he visto en porciones de dos o tres, vagar las calles ensimismados en el letargo de la existencia, y argumentar una y otra vez ser los portadores de la verdad en un contexto perenne e incuestionablemente latinoamericano. El chango-león simplemente “Es”, aunque las miradas caóticas de severos críticos promulguen mi retirada al mundo de los locos. Juro que es cierto. El chango-león es quizás una nueva tendencia de la búsqueda de una identidad y aceptación como miembro de esto que llamamos sociedad y que hemos forjado como recurso para instalarnos en determinados espacios.

O, quizás, el chango-león es una extensión de la contracultura, mas no sabemos si son los herederos directos de los Jipitecas, para contextualizar su origen. Pero, su exigencia en la existencia es la de auto-declararse un ser vivo y capaz de decidir entre tumultos y artimañas que la engañosa propaganda nos oculta tras sus pancartas.

El Chango-León es un ser carismático y capaz de comprender e interactuar tanto en el underground como en este plano mediático; capaz de sociabilizar en los bares como en las calles; de interactuar con los ricos como con los pobres, con los fresas como con los nacos, con los extranjeros como con los mexicanos. Es toda una red de artificios que se prologa a sí mismo, codificando un lenguaje cada cinco segundos, y que se propaga como una peste intempestiva o se aquieta como cuando baja la marea.

Al principio pensé que se trataba de un ente mitológico, al que no lograron sacar de las leyendas prehispánicas o urbanas, relegadas a escombros inmateriales que la gente suele tener como visión de algo que se sabe que está, pero que al mismo tiempo se le niega por miedo a causarnos una desorientación de la realidad. 

         ¿A caso nuestro único chiste es estar seguros de que existimos sólo nosotros y por eso preferimos no inmiscuirnos en asuntos que no nos conciernen?, por eso reducimos nuestra percepción a la trascendental cueva de Platón, creando un cuartel en el que nos refugiamos de lo desconocido y tememos conocer. Mas, sin importar cuánto nos escondamos en ese reducto placentero, el chango-león es y existe al igual que ser mitológico o como presencia ordinaria precedida por esa incertidumbre que nos implanta la televisión. Es un ente que se desarrolla entre nosotros, se escapa de toda personificación, y ha creado, para su bienestar, una tribu más entre las cuantiosas tribus que deambulan en esta sociedad.

Si usted tiene la capacidad de asombro y no ha perdido aún su vínculo con seres de otras dimensiones o esa capacidad de imaginación heredada a los niños, entonces tiene la capacidad de verlos e interactuar con ellos.

Generalmente se encuentran en los bares nocturnos. Generalmente están tratando de ligar una güera. Generalmente están tras el amor de su visa. Pero tenga cuidado, aún hemos dejado en manos de las ciencias antropológicas estudiar sus actos, reacciones y formas de vida, para que en un futuro tengamos muestras científicas de su cotidiano arte de vivir, y sepamos cómo podremos aculturarlos o absorber sus modus vivendi para poner a la venta una nueva personalidad con el logotipo ineludible y el copyright restringido, o de plano para aprender de su cultura y saber qué hacer en caso de que proliferen y seamos nosotros los últimos en cuyas manos estará el futuro de nuestras raíces. Por lo pronto, recientes encuestas proponen que sirven de obra de mano barata. De ahí que se hace uso de violencia para intimidarlos.

Por nuestra parte, juramos y perjuramos que se trata simplemente de un precario acercamiento a su cultura y nada más.

Dos que surcan las calles a altas horas de la noche

Dos que surcan las calles a altas horas de la noche

                                                   

Dos que surcan las calles a altas horas de la noche en medio de la lluvia jugando a mojarse jugando a decirse historias

No yo, tus dedos reconociendo mi cuerpo

tus siempre mojadas manos

estructurando una caricia

construyendo en el aire

la brisa húmeda de tus labios

al encuentro nocturno de los míos

al lado de mi cuerpo tus cabellos

tiritan en abismos misteriosos

en recuentos de memorables momentos

agitados con el pañuelo del tiempo

No inframundo ni esquelas

nada ceremonioso

                        Una mueca impertinente

                                                un aullido estridente

                                                                              y su demoledor hastío a la solemnidad

                                                                              rompe con la oscilante seriedad

                                                                              para que nuestras risas fecunden

                                                                              la armonía en un distraído ritual

                                                                              que hemos inventado para nosotros

y me dices que te gusta que riamos

que qué bueno que no me tomo la vida tan en serio

¿te responderé que por ti me atrevo

a montar autos a la luz del ruido

inminente de las calles?

No. A penas la luz tersa de los

candiles dibuja su fuga,

la lluvia empeora

(los ventanales a penas y son tocados por su tempestad)

                                                               y

                                         preparamos la huída

                                         a los almohadones de un cuarto

                     alejado de las estridencias

San Cristóbal de las Casas, Chiapas.

Una despedida tardía: un tributo urgente

Una despedida tardía:un tributo urgente

A todos los que se fueron

y llenaron de alegría

esta minúscula existencia

A la memoria de mi padre:

don Jesús Hernández Velasco

“Al finalizar el plazo

de su vida, el hombre vuelve

a la tierra que lo envuelve

con su maternal abrazo.”

Elías Nandino. Eternidad del polvo

I

Hace poco descubrí tardíamente una voz inconfundible y llena de vida: Amy Winehouse, cuyos discos no dejo de escuchar en compañía de una cerveza y algunos recuerdos vagos que merodean en mi memoria tratando de encontrar un punto de reconciliación entre el pasado y el presente. Decimos del pasado (o al menos eso pienso): aquellos días que se nos esfuman y, de algunos, no fuimos partícipes. Del presente: a veces se desperdicia en tantas supercherías, sin que uno sea consciente de ello, y se nos va al pasado sin detenerse a observarnos en su retrovisor.

         Se podría decir que de la única manera en que nos detenemos a echarle un vistazo al pasado es mediante la presencia material que las personas, celebridades o amigos dejan como indicio de su paso por esta existencia; personas que nos cautivaron durante su estancia.

Hacía tiempo que no me atraía tanto el talento y las hazañas de un personaje como Amy Winehouse, uno de esos extraños genios que nos muestran con su vida los motivos necesarios para despreocuparse y desligarse de las atracciones modernas que nos implanta el sistema, y condicionan nuestra felicidad. A veces, por mera ingenuidad pensamos que los genios existen para eso, y en ocasiones nos parecen extraterrestres que vienen a cumplir una misión incomprensible, aunque sólo logremos aturdirlos con nuestros ordinarios condicionamientos y apegos, muestra de que somos simples terrestres atados a nuestros quehaceres cotidianos de los que es difícil deslindarse, y por los cuales nos es imposible entender sus motivos, pero eso es otra historia.

A esta categoría pertenece Jim Morrison, uno de esos genios multifacéticos cuya tambaleante disciplina fue cuestionada en su momento. Crítico severo, que mediante la acción rompió y cuestionó el sistema implantado, era el poeta rebelde al estilo Arthur Rimbaud, y el cantante prodigioso, al que sólo importaba satisfacer sus placeres e invitarnos a la fiesta reservada a todos, y, sobre todo, mostrarnos una forma extraña de practicar el des-apego.

Amy Winehouse poseía una voz prodigiosa capaz de cautivar al público, y de abrirle ese umbral que separa a los genios del resto, para permitir el paso a su mundo mediante la música. Poseía una voz capaz de dar carácter a las notas y acordes, una voz joven de fraseo particular y disciplina indudable, que nos muestra que somos capaces de ser genios en un instante de nuestras vidas apegadas al televisor o a las diversiones implantadas por el sistema.

Para los que lloran a Amy Winehouse, deberían saber que a ella se le llora en notas, en una estructura a su altura: a un contrapunto que sonaba a Amy Winehouse

                                                                    II

Decir que Amy Winehouse nos hace pensar en las leyendas del jospel sería reducir su condición virtuosa a la triste condición de copia falaz de esta generación de cantantes implacables, del tamaño de Ella Fietzgerald o Nina Simon. Por el contrario, Amy Winehouse nos hace recordar aquellas divinas voces, que no es lo mismo. Sus influencias son claras. Cuando escuché por primera vez una de sus canciones, le pregunté a la persona, que escuchaba uno de sus discos, si se trataba de una de esas viejas cantantes del jospel. Su respuesta me intrigó al darme informes de esta cantante inglesa contemporánea, en cuyos discos nos muestra que sigue la misma línea, y para la que uno puede preparar unas palabras sin haberla conocido, pues su música aún permanece con nosotros. Tampoco puedo esconder la impresión de asombro que despertó en mí. Me atrevo a decir que cuando uno selecciona una lista de reproducción, Amy Winehouse siempre tendrá un lugar en la lista del culto a los póstumos y en los altares de día de muertos en México.

III

En ocasiones nos abordan cuestiones de tristeza ante la pérdida de algún ser querido y la pregunta más práctica es: ¿por qué esa persona y no otra?

Existe en este plano de existencia gente tan despreciable (que ha actuado de tal manera que nos hace pensar, incluso, que se esmera tanto para ganar el desprecio de las demás personas), y por la cual nos encontramos con el dilema oportuno: si de nosotros dependieran la existencia y el poder de decidir quién se queda o quién se va, seguramente nuestras listas negras serían tan selectivas con tal de devolverle la estabilidad a este planeta.

La idea de la muerte puede causarnos un trauma o un miedo misterioso, pero el misterio sólo radica en el miedo y los traumas que se desglosan de la idea misma del morir, lo que me recuerda unas líneas de Back to Black:

                            We only say good-bye with words

         verso que interpreto reafirmando el comentario que Juan José Arreola, ser dotado de serenidad, ofreció a unos reporteros que le manifestaban su tristeza por la muerte de Octavio Paz: ¿A qué tragedia se refiere usted?¿Qué ha ocurrido? Y me dice: la muerte de Octavio Paz, pero eso no es una tragedia. Octavio ha muerto de una muerte natural, y como yo espero y todos esperamos, creemos que ha muerto en paz. Sólo nos decimos adiós con las palabras, con el alma y el cuerpo es imposible. Siempre quedarán rastros, indicios materiales, de los seres que amamos en este mundo, para recordarlos y tenerlos presentes en la memoria (inclusive en la misma tumba en donde reposan los restos mortales de nuestros seres queridos). El amor es energía, y todo cuanto se mueve en este universo es energía. Es imposible despedirnos de algo que permanecerá con nosotros para siempre, aunque no sea en ese estado material al que estamos acostumbrados. La muerte es sólo un paso repentino a otro estado de la materia y de energía, según mis reflexiones.

         A este respecto, no debemos mostrarnos con un rostro de santurrón limitado a las enseñanzas de una instrucción reverencial ante este paso oportuno en días en que nuestra limitada condición de seres humanos nos es muestra de la divinidad proyectada a otros mundos. En algún lugar, en otro plano de existencia en donde no se tiene concepción del tiempo y espacio, están haciendo más música al ritmo de otra forma de hacer voces. Ay de nosotros, que nos quedamos a decidir qué le depara a este planeta tan contradictorio, diverso y paradigmático.

Son cubano en San Cristóbal de las Casas

Son cubano

en San Cristóbal de las Casas

Cuando uno escucha que va a haber un grupo de son cubano, tiende uno a asociarlos a grandes orquestas al estilo Buena Vista Social Club pero no piensa uno en ensambles como el que participó en el Cervantino Barroco, la noche del veintisiete de octubre en San Cristóbal de las Casas. Uno imagina el fraseo de Ibrahim Ferrer, el que hace vibrar el diapasón de las cuerdas bocales, o el contrapunto de cachaito. A mi me inspiró rememorar a dos compays jugando al dominó, e inclusive me trajo a la mente imágenes más certeras, a un compay segundo al compás del fraseo de Ibrahim Ferrer. Al fin Imágenes. Pero imágenes que recrean y acercan a un pueblo, a una voz transmitida mediante el arte popular. Estampas, que nos regala Cuba; una Cuba multicultural en un espacio geográfico apto para los ritmos milenarios, que atraviesan los mares en barquitos de vela, o deambulan en los malecones derrochando el sabor de un pueblo alegre.

Este bosquejo nos permite ver desde afuera un pueblo eternamente fundido en el baile y el canto, y para el cual todo es digno de musicalizar. Así, el Septeto Habana, agrupación conformada de cuatro voces, la guitarra, la trompeta, el contrabajo eléctrico, el tres cubano y los bongós nos habla con el corazón y nos pregona una parte de Cuba, al ritmo del guaguancó, y musicalizada con acordes brotados del crisol mulato, pedazos del alma desplegada en la partitura universal.

Aquella noche, el Septeto Habanero, que consta de elementos fundamentales del sabor cubano, puso a bailar al pueblo san cristobalense, que, a pesar del frío, agarró calor al fogón de los pregones y contrapunteados de los timbres inconfundibles de las voces, del cuerpo sincopado de un contrabajo eléctrico, mezclado con el ritmo y el sabor mulato. El zócalo se aglomeró de la noche infatigable por el baile. Las parejas desaparecían entre movimientos a ritmo de la vida y me hacían pensar en aquellas imágenes en los documentales sobre Cuba. De aquellas fiestas que empiezan con la tarde y terminan al llegar el alba. Momentos cuando nos sobran motivos para refrescar el alma y arroparla con el brillo de nuestras voces, de nuestros cantos para abrirle paso al encanto de ser una familia potencialmente dispuesta a festejar el día.

El son cubano no es sólo un género musical. Es un estilo de vida y un acompañamiento de mil voces, un bosquejo de alma sonriente, un espejo de mil colores, que pasan dejando a penas un destello del alma, un esbozo de un pueblo que crece con los años a la deriva de otros pueblos; ritmos musicales, residuos de culturas milenarias: entre ellas la africana. Refleja a los tambores y danzantes en la encrucijada hacia su libertad, reflejada en sus costumbres. Costumbres de un pueblo hermanado a Veracruz.

El clímax del concierto quedó escrito en la memoria colectiva de los que participamos del concierto y degustamos de ese terrón de tejidos musicales construyendo una arquitectura de símbolos perpetuos al romper la barrera que separa al músico del público. Ese punto en que los cantadores bajaron del estrado para invitar a los presentes a participar de esa magia que nos envolvía con notas musicales; esa magia progenitora de dimensiones ajenas a nuestros sentidos a la que pocos tienen acceso.

Este concierto de son cubano vino a dar luz a la intensa oscuridad, y me hizo pensar en la triste y total decadencia de algunos foros dirigidos por burócratas del espectáculo. El escenario debe ser un espacio en donde el músico comparte al público un poco de su experiencia, con ese mundo vedado a los demás. El escenario, según mi punto de vista, no debe de imponer un respeto ridículo al que posee la potestad de crear la vía exacta de llegar a los planos mágicos, en donde la música es y existe como total trascendencia o efímero instante, que se nos va de los oídos y al que no podemos detener si no es mediante un objeto material: el disco compacto. El Septeto Habanero nos lo reveló aquella noche. Nos regaló ese instante de ruptura y pureza anímica al hacernos partícipes de su música, de su espacio.